colección de vinos conversados...

Escupo sangre. A mi alrededor personas sin facciones que se tatúan expresiones faciales con las que engañarse. Con las que engañar escondiendo cuchillas en sus risas. 

El tacto lo era todo, y ahora nada. Yemas atrapadas en los mechones de un cabello desgarrado mientras las crines galopan a la horizontal que se funde. Levantan una nube de polvo dorado con su carrera… Quise compartir un sueño y ahora sangro.

El desierto de Chubut sumergido en un mar de constelaciones. Un caballo viejo y manso descansa junto a cuatro tizones que se consumen. Un animal jubilado, rescatado de sus labores en el campo para cargarme a lo ancho de este paisaje. Un compañero con el que tumbarse. Dormimos juntos con mi cabeza sobre sus tripas. Así era mi Patagonia. Una imagen cíclica de desasosiego y remanso. Una cinta de moebius por la que caminar despreocupadamente con la seguridad de no ir a ninguna parte.

Antes del viaje le hablé de un sueño recurrente. Me insiste en que se lo explique, y le relato la escena onírica. Hace tiempo que no sueño, me dejó ir, me gustaría tener un sueño como éste. Preferiría ser soñada por alguien en una situación como esa, añade. Me lo propongo, y las noches que siguieron a aquella conversación las dediqué a cabalgar por lo inhóspito, levantando piedras, rastreando madrigueras, siguiendo a la corneja, preguntando al coyote, hasta que al final la sueño. La encuentro. He conseguido introducirla en mi escenografía. Reescribo las escenas, pierdo protagonismo y cada vez aparece más en el sueño. Se apropia del mismo. No es como antes, pero me entrego al mismo. Lo visualizo una y otra vez, cegado por la luz de desierto hasta que una noche sonríe. Tarde, es tarde cuando descubro la cuchilla que ocultaba en sus risas.

Caigo escupiendo sangre y el sueño se me escapa. La nube de polvo se confunde con la línea que se funde ante mis pupilas.